ATELIER PETRA ELSNER
Foto: pe
Ein Schimmer
LILA
als Punkt
im grau-grünen Land.
Ein vages
Krokusleuchten,
nur ein Hauch,
konturlos noch.
Inmitten
all der kalten Nässe
strebt
die dürre Blüte
hinauf ins matte
Winterlicht,
um leicht zerbrechlich,
doch vom Frühling
leise zu träumen. (pe)
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Gedankenschweres Blei im Kopf,
kein Leichtfuß kann den tragen.
Ganz bleich vor Unbehagen,
verspannen sich die müden Flügel
hinterm hochgeschlagenen Kragen.
Zerrieben sind die herrlichen Ideen
in den Schleifmühlen der Geschichte.
Kein Träumer hält denen ewig Stand.
Übrig ist ein alter Narr geblieben,
ein Schattenwitz ohne lichtes Band.
(pe)
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Ein Traum mit roten Wangen
hing prall und reif im Baum.
Er leuchtete vor Verlangen
nach einer Hand,
die ihn fand und einem Mund,
in dem sein weißes Fleisch
saftig knackte und verschwand. (pe)
(In meinem Buch „Vom Duft der warmen Zeit“ ernthalten.)
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Adé, fröhliches Gezwitscher.
Die Schwalben sammeln sich.
Auf jedem Dachfrist tönt ein Abschiedslied,
bevor es sie nach Süden zieht.
Spinnen weben den Altweibersommer
dieses Jahr schon im August.
Die Alten unken, wenn dem so ist, folgt ein harter Winter,
viel Schnee und lange Dunkelzeit mit Seelenfrust.
Doch wenn das Schwalbengezwitscher
im Frühjahr wiederkehrt,
dann stimmt es neue Lebensfreude in uns an,
die uns durch alle Zeiten führt.
© Petra Elsner
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Draußen dröhnt der Wind wie ein tosendes Meer.
Jedes Jahr lauter und böiger, immerzu.
Der Wind, kein himmlisches Kind.
Herangewachsen zum wütenden Mann,
weht er das Mutterland zur fruchtlosen Steppe
und sät nur Durst. (pe)
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Das Dunkel wirft schon lange Schatten,
es glimmt der Seele Funken leise nur.
Der Zeitenwind verwehte seine Energie,
ganz mager klingt die Lebensmelodie.
Das Rondo verlangt nach stillem Schlaf.
Morgen wird es weiter klimpern,
sofern die Seele es so mag. (pe)
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Ein Mai, der sich in Kälte hüllt,
bewölkt den Spaß an der Natur.
Der Spargel schwächelt und pausiert,
der wilde Flieder duftet ungeniert,
das Liebchen wird jetzt nicht verführt.
Denn kühler Atem treibt die Gänsehaut ins Dekolleté
und auf den alten Mutterbergen fällt schon wieder Schnee.
Petra Elsner
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Das Jahr ist jung,
der Vollmond alt.
Sein Licht ergießt sich
weiß und kalt in
die stille Landschaft
und macht im Morgengrauen
die flüchtige Bekanntschaft
mit der Tageszeit. (pe)
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Die Nacht versank in einem Gewitter
aus Gedankenfetzen und fadem Traumschaum.
Kein Haar hat sich entspannt.
Bei Vollmond haben die Wirren Ausgang.
Sie jagen rastlos durch die nächtliche Kulissen,
immer schon, ein Leben lang.
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Seelisch erschüttert stand sie im Wind,
getroffen von einem stummen Schrei.
Die fremde Schwingung ließ sie wanken
und schauen auf ein Sehnsuchtsbild
in seinen fernen Gedanken. (pe)
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